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Me Gusta Cuando Mueres [entries|friends|calendar]
Women Grinder

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Incoherencia. [20 Jun 2011|12:02am]
Fue frustrante aquella vez que tire un piano por la ventana y no acerté a acabar con al vida de George Clooney. Y luego va el John Malkovich y lo pone a salvo utilizando un taxi. Pues vaya... Perdonen austedes mi ausencia por estos lares, pero ahora navego por las aguas de wordpress. Bua, bua...
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Suckers Punch! [19 Jan 2011|12:30am]
Digo, pienso, siento y todo a la vez...
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Titulo obligatorio [12 Dec 2010|06:05pm]
Hay gente que me importa tan poco... pero tan tan poco... que a veces me pregunto si no les estaré dando demasiada importancia pensando en lo poco que me importan sus vidas. Pues anda que no tenemos la desgracia de toparnos con seres tan ridículamente olvidables.
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Insuflale vida [06 Dec 2010|12:52pm]
Un poco de bla bla bla

He recordado cosas. He recordado alientos y olores, sensaciones. He recordado temores, también temblores y ese sentimiento de duda que te invadía cuando no sabías qué iba a suceder. Imposible no haber recordado sorpresas. Destaca la lluvia en Sevilla, que dicen que es una maravilla y las ganas de mandarlo todo a la mierda. No me refiero a la autodestrucción, cosa que por supuesto no deseo. Me refiero a un cambio profundo y vital que me emocione, que no me ponga las cosas fáciles, que haga que palpite, que luche, que forme parte de algo de lo que quiero formar. La gente piensa que hablo poco, que soy muy callado. Quizas sólo porque no me gusta hablar con gente a la que no considero interesante.
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Muestra tus cartas [28 Nov 2010|06:00pm]
La huida

Suda, corre. Párate un segundo. Mira hacia atrás. Notes como tu yugular palpita en tu cuello. Te inclinas sobre ti mismo, apoyando tus manos en las rodillas y mirando al suelo mientas el sudor cae en tus pies. “Joder, ¿no estará cerca? ¿no me estará ganando terreno?”. Vuelves a erguirte, pero sólo para notar el cansancio golpeándote como un mazo. Tus gemelos palpitan doloridos. Bien, tranquilízate un poco, no oyes nada, puedes sentarte un rato. ¿Cómo has llegado a este punto? ¿Ha sido algo que has dicho, algo que has hecho o es que algún gesto ha revelado demasiada información sobre ti? Deberías haberte llevado algún arma, yo que sé, un cuchillo de cocina o algo. Ellos llevaban pistolas, joder. ¿Qué habrías hecho con un cuchillo? Para cuando hubieras intentado atacarles te habrían disparado cada uno cuatro veces.

Mierda. ¿Cuántos eran? En la cabaña eran tres, aunque seguro que habían otros tantos ahí fuera. A ver... uno al que empujaste tras la puerta, otros dos que corrían... No lo sabes. ¿Y Ramón? Se fue por otro lado. ¿Le habrán seguido a el también? Ya no oyes nada. El bosque te observa atónito, esperando también algún sonido, alguna perturbación. Su color pardo, seco, el tono anaranjado de las hojas del otoño, el marrón seco de sus troncos. La tierra húmeda, su olor te embriaga. Cualquier paso sería un estruendo en el bosque, pero no alcanzas a oír nada. Quizás han dejado de buscarte. ¿Habrán alcanzado a Ramón? Joder...

Buscas a tientas tu mechero y el paquete de tabaco. Un momento. ¿Qué es eso? Vuestra parte del trato. Si cae Ramón y no encuentran lo que quieren irán a por ti. No estás seguro. De nuevo tu vida no es más que una mera formalidad para que otros consigan lo que quieren. Eres una puerta a abrir, un escalón que pisar, una hora que dejar pasar, un cordero que sacrificar... No vales más que la bala que te matara. Eres un trámite a pasar. Nisiquiera se te puede llamar instrumento, pues los instrumentos valen para algo, son útiles. No, eres más mierda en el montón. De nuevo levántate. Corre, suda.
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Show must go on [24 Oct 2010|06:28pm]
El castigo

Estás jodido. Me imagino que no te habrá sido difícil llegar a esa conclusión. ¿Conoces esa sensación que invade a las madres cuando descubren un rollo de papel higiénico en el cajón de sus hijos adolescentes? Tú debes sentirte así ahora mismo.

Veo tu cara tras la tela: la nariz goteando mocos, los ojos llorosos y llenos de legañas. Una desgarradora mueca de miedo y angustia deforma tu rostro. Sí, eso debe ser lo que oculta la capucha. Deprimente y conmovedor, aunque no pretendas que sienta algún tipo de lástima. Lo siento, son nuestros cerebros y no nuestras tripas los están al control. Tus sollozos son un minúsculo recuerdo de los desgarradores llantos con que nos castigaste esta pasada noche. Supongo que algún precio hay que pagar por quitar una vida. Y quizás quitarte la vida no sea un precio proporcional al de las vidas que has segado durante tu estancia en este mundo.

El lazo que mantiene tus manos tras tu espalda no fue atado demasiado fuerte con la esperanza de evitarte problemas con el riego sanguíneo que prolongaran tu agonía. Es una lástima que utilizáramos cuerda de esparto, pues alcanzo a ver ciertas llagas tras tus ataduras. Será un dolor físico más llevadero que tu total aturdimiento. Vaya. Te has pasado tu vida metido en un despacho; firmando documentos, tomando decisiones tras largas reuniones, hablando con proveedores, ignorando advertencias... Un gran poder requiere una gran responsabilidad, claro. Por eso aprobaste los planes de responsabilidad social corporativa elucubrados por tu brillante departamento de marketing. Lástima que la tan trillada frase se fuera a la mierda cuando el departamento de riesgos consideró más barato pagar una multa que buscar un sustitutivo seguro a un componente tóxico de tal producto. Curiosa doble moral. Sólo eran números, tú qué ibas a hacer.

Por eso no se te ha ocurrido por qué estás aquí. Eres padre de familia, con tu trabajo puedes darles todos los lujos y caprichos que te demanden. Te quedas hasta altas horas de la noche en la oficina para darles una vida llena de algodones. Tachas a los que critican tu modo de vida y las cosas que haces para ganártela de demagogos, mentirosos, alarmistas o cavernícolas. Tras tu altar de oro eres poderoso e intocable. Pero, qué cosas, nunca esperaste que unas hormigas pudieran dedicarle tanto tiempo a destruir todo ese matrix en el que vives. Quién hubiera pensado que alguien hubiera aprovechado su puesto de trabajo en tu multinacional para seguirte, para vigilarte, para conocer tus movimientos. Para saberlo todo sobre ti y tus rutinas. Es gracioso porque aún en la situación en que te encuentras no lo sabes.

Te duele la mandíbula debido a la mordaza que llevas alojada en la boca desde Dios sabe cuántas horas. Tus pensamientos te machacan: “¿Por qué a mí?¿Quién me ha hecho esto? ¿Qué me va a pasar?”. No somos sádicos, no te hemos torturado, pero queremos que el peso de la conciencia sea el que te martirice. No habrás oído ninguna de nuestras voces, en parte por precaución, en parte para que seas tú quién reflexione sobre lo que te está pasando.

Te veo en el suelo arrodillado. Tal vez la única vez que lo has hecho ante alguien que no sea tu Dios. Suficiente. Todos nuestros esfuerzos van ver su clímax en escasos segundos. Amartillo el arma. Sí, es nuestra Justicia, más efectiva que aquella que es ciega. La bala pasa a la recámara. Una bala, sólo una en la balanza; en el otro plato los experimentos con placebos en niños nigerianos, las semillas suicidas, los apoyos económicos a escuadrones de la muerte y dictaduras, las toxinas en alimentos, los niños trabajando en las fábricas de tu proveedores, los recortes en seguridad... El dedo presiona el gatillo. Tu vida por la de miles. Una detonación. Te desplomas.
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La sal [03 Oct 2010|02:35am]
Dale.

Historias que se queman con el paso de los años y que deben ser retocadas como protitutas tras atender a un clientes. Si, hay mujeres que chupan penes en sus despedidas de soltera. Historias oxidadas y viejas que necesitan ser restauradas. Sí, hay gente que come carne humana, Historias por las que ha pasado mucho el tiempo y que deben ser revisadas por inquisidores. Si, hace tiempo era fácil llevarte a un niño a casa ofreciendole una botella de vodka. Historias que sin esfuerzo no pueden ver la luz de la curiosidad y el morbo. Si, los necrófilos contagian ETS. Historias que requieren que una madre sacrifique a su primogénito para que un nuevo retoño deje por fin la oscuridad. Si, saltar cables de corriente sobre un tren era una afición en la qun podía resultar amputado...

...Sí, historias que quieren poseer un cuerpo si su Dios lo permite.
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Bullet [26 Sep 2010|03:58am]
[ mood | Todos estos muñecos lloran ]

El tedio

Vaya cosas. Parece que nos limitamos únicamente a sobrevivir. Sinceramente, pocas sensaciones existen hoy en día diferentes a la apatía. Besar a una persona se convierte en algo monótono e incluso tedioso. Desear a alguien o algo es una tarea harto complicada, por no decir que repelente. Nada sorprende ya. ¿Ejecutas canciones utilizando mecanismos sonoros de juguetes y enganchándolos a un amplificador? Demasiado parecido a lo que hacía Stockhaussen; ya lo he visto. ¿Te has casado colgado del techo gracias a unos ganchos que atraviesan la piel de tu espalda? Vale, ¿y quién no? Adiós, que tenga un buen día lejos de aquí, síndrome de Stendhal, ha sido usted erradicado de la faz de la Tierra.

No hables conmigo, ya me he follado a gente como tú, no quiero leer tu poesía, ese chiste lo he oído antes, ya lo sabía. Si, sobrevivimos sin saber muy bien porqué o aguardando futuras sorpresas que se traducen en momentos de emoción más efímeros aún que una montaña rusa. Necesitamos sustancias artificiales o que intoxiquen nuestro cerebro para olvidarnos de lo aburridos que resultan nuestros amigos y de lo aburridos que somos nosotros mismos. Salir a la calle se ha convertido una rutina tan lastimera que casi dan ganas de hacer que todo explote, así cambiaría un poco el paisaje... Sí, nuestras necesidades de comer, dormir y limpiarnos el culo están cubiertas. Ahora debemos emplear el tiempo en divertirnos, o peor aún trabajar vendiendo nuestro esfuerzo para luego comprar aquello mismo que hemos fabricado (¿Pagarán los ”””artistas””” a la XXXGAE cuando cantan sus canciones?).

SOBREVIVIMOS. Piensa en ello, te haré sólo dos preguntas:

- ¿Cuál es tu meta en la vida?
- ¿Qué medios pones en práctica para alcanzar esa meta o cuánto tiempo le dedicas?


Si la respuesta a la segunda pregunta te resulta vergonzosamente decepcionante o has respondido autojustificándote, es que, en efecto SOBREVIVES. No tienes razón alguna para vivir, no estás viviendo. Te lo traduciré empleando una frase repetida hasta la saciedad: Tu vida es una mierda.

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Blue Montains Of Khali [17 Aug 2010|12:42am]
Error es ciencia

A veces la Historia se escribe con fallos. No sólo la Historia, sino también las pequeñas historietas que forman nuestra vida. Errores, cagadas, etc... Uno a uno van marcando el ritmo y la pauta que siguen los acontecimientos al cabo de nuestras vidas. No es que el ser humano se tropiece dos veces con la misma piedra; es que nunca se llegó a levantar del suelo. Da igual el ámbito que elijas. Igual empezaste a fumar muy pronto, te follaste a la amiga de tu pareja o llegaste tarde a aquella entrevista de trabajo. Puta mierda, con eso se fabrican tus suelos y esa es la tablilla en la que el escriba recoge tu periplo por este teatro.

Da igual el tamaño de tus errores, nunca pudiste cagarla más en el peor momento ni jamás pudiste cagarla menos. La equivocaciones forman parte de nuestra existencia y por mucho que tratemos de enmendarlas o incluso preverlas siempre estarán ahí. Es la Historia de la Humanidad escrita por los perdedores. Es como si Saddam Hussein le hubiera cambiado su sitio en a horca a Bush. Es como si esa bala hubiera reventado las sienes de Churchill en lugar de las de Hitler. Ahí tenéis vuestra Historia, escrita a base de pifias. Stalin murió porque estaba tan empeñado en buscar veneno en sus platos de comida que olvidó luchar contra los venenos del paso del tiempo.

Piensa en tu vida. Piénsalo detenidamente. FALLO. Esa palabra enfocada en tu mente. Viajas por tus vivencias, momentos, recuerdos... Los ves perfectamente. Esas torpezas o decisiones imprecisas, todo eso que no has podido vivir y cosas que se te han escapado de las manos. Jamás la besaste, jamás fuiste, jamás lo probaste... Todas aquellas potencias que por el mero de ser potencias no existen. A veces pienso que de existir un más allá encontrarás una lista con todo aquello que en un momento de tu vida quisiste hacer y lo harás. Y te gustará, claro. Pero como eso se reduce sólo al mundo de las fantasías hay que ceñirse a los hechos. Y el hecho es que la cagamos constantemente.
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Sooner o later... [25 Jul 2010|07:52pm]
[ mood | blank ]

Enterrado vivo

Despierto. Está oscuro. Me cuesta respirar. Tengo los miembros dormidos y agarrotados. Trato de incorporarme. Me golpeo la cabeza nada más intentarlo. ¿Qué cojones pasa? Alargo los brazos. No puedo estirarlos del todo pero no puedo, hay una especie de pared cubierta de tela delante. Recorro la superficie con mis manos. No es muy grande, casi no puedo separar los brazos del torso. Casi no me puedo mover. Me agobio. Una idea electrocuta mi mente como un relámpago que corta el cielo por la mitad. Esto está acolchado. Es un ataúd. Me revuelvo sobre mi mismo, mis ojos se salen de sus órbitas, mi cara se deforma en una mueca de pánico. Gimo de puro terror. Doy patadas contra la tapa, la golpeo con los puños pero apenas puedo. Grito “socorro”, “ayuda” y otras palabra similares. Nunca saldré de aquí, voy a morir. El corazón bombea en mi caja torácica como si fuera el motor de un barco, su presión contra mis pulmones casi hace que se me escape el aire. Sudo, hace calor y estoy muy nervioso. Doy vueltas, lloro y grito. Ya ni siquiera me esfuerzo por articular palabras, berreo como un demente. Me debo estar haciendo bastante daño en los dedos, pero estoy demasiado agitado como para darme cuenta. Ya estoy ronco de tanto gritar y me duelen los oídos del efecto de mis propios berridos en un espacio tan cerrado. Me callo jadeando e intento otear lo que hay a mi alrededor sabiendo que no voy a ver nada. ¿Tendré el móvil? Palpo los bolsillos de mi pantalón. Obviamente no hay nada. Me rasco los ojos y limpio los salados mocos que ha babeado mi nariz a causa del llanto. ¿Qué hago? Rezo. Al Dios católico además. Digo: “Dios por favor sácame de aquí, por favor, por favor, por favor...”. Desesperado vuelvo a llorar. De repente cesa el llanto, abro los ojos de par en par y me empiezo a reír. Me parto el culo. La risa va amainando y súbitamente rujo con furia como si fuera un vikingo en éxtasis ante una matanza. Me empiezo a agitar como poseído por Lucifer golpeándolo todo, me muerdo el labio, me hago sangre. Otra vez lloro. Dejo de llorar y voy a tomar aire. Algo pasa. Se llenan mis pulmones pero no respiro. NO RESPIRO. Suenan un millón de sirenas y alarmas en mi cabeza. Noto mis venas palpitar bajo mi piel como una estampida de búfalos. Si cierro los ojos veo chispas. Me agito de nuevo. Me duele la cabeza. Y casi no veo, sólo me muevo a lo loco. Convulsiono. Pierdo el sentido. Expiro. Parece que estaba en el momento y lugar adecuados. Curiosamente tengo una erección.

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Protege a tus animales [25 Jul 2010|03:00am]
Strippers felados en despedidas de soltero

No es muy dificil encontrar en internet videos de despedidas de soltera en las que la fiesta... degenera. La verdad es que no se si estos videos son reales o un montaje para poner caliente al personal rollo Girls Gone Wild (¿son GGW un montaje?... no, pero sí que hay cierta puesta en escena). Me explico. Si tecleamos en cualquier buscador de videos marranos de internet las palabrars "stripper" y "cock" (dick o culaquiera de las acepciones para designar al pito en ingles), podremos encontrar multiples documentos en los que la celebración se torna un poco salvaje. Observaremos sin dificultad como las señoras que asisten a este espectaculo manosean y se llevan a la boca, sin ningun tipo de pudor, la erecta herramienta que el señor stripper lleva mimando desde los inicios de su carrera. Es decir, el hombre tranquilamente pasea sus genitales de mesa en mesa para que cualquiera lo acaricie o lo fele a su antojo. No sé yo hasta que punto la regla de "no tocar" se convierte en una leyenda urbana. ampoco estoy muy familiarizado con el mundo del striptease, por lo que no se si es una practica habitual o si podria llegar a convertirse en una practica habitual si las chicas que asistieran al show se dejaran llevar por sus ganas de jugar. Como decía, sólo veo el vídeo, pero no sé hasta que punto es una práctica común.

En el caso en que los géneros sean los contrarios, es decir, una stripper y varios efebos contemplando sus danzas, no sé si esto será igual, aunque me pega que no. Crea que una tia es lo suficientemente inteligente o no se vendería con tanta facilidad que un tio que de repente ve como su pene está siendo engullido por las fauces de una borrachilla pedorra. Prejuicios mios. No entraré a valorar lo que me parecen estas escenas, alla cada cual con lo que quiera hacer. Simplemente llamo la atención sobre algo que no es que me impacte, sino que me extraña... no le veo mucha lógica. Me imagino que tendre que explicar esta última valoración. Veamos. Yo soy una persona bastante cerrada y hasta cierto punto independiente, es decir, soy alguien que sale muy caro y quizás se requiera mucho esfuerzo para llegar a conocerme bien (siempre que esa persona no me parezca interesante -es decir; diferente-). Por ello pocas veces le he entrado a una tia y pocas veces he cedido a eso flirteos pateticos de discoteca que tanta pena dan. El sexo perse no me parece una recompensa suficiente. Y tampoco me gusta besar a gente que no me importa lo más mínimo. Por ello practicarle el sexo oral a un extraño, o dejar que una extraña se meta mi pito en su boca cuando estoy trabajado es una cosa que no me atrae lo más mínimo. Y es algo que no comprendo. no creo que haga falta explicarlo más, es algo consecuente con lo que he contado de mi mismo. Quien lo haga guay, unos momentos de placer que gana. Sinceramente me gusta mas cuando ese placer lo obtengo de alguien que llevo mas de unas horas de deseando.
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Personas y tiempo, vivir es perder las dos. [21 Jul 2010|01:36am]
No me da tiempo a más

Maldita sea. Poco a poco se va muriendo más gente. No te das cuenta y otro mas se ha muerto. Lo hacen sin avisar, que poco considerados son. Tal vez es tamos tan absortos en los pequeños avatares, ir y venires, pasiones y vicios de nuestra vida que a menudo perdemos totalmente de vista aquello que está más allá de nuestras pestañas. Rediós, si es que el tiempo pasa aunque no miremos el reloj. Nuestra estatua cubierta de oro y engarzada con esmeraldas y rubíes no es inmune al fatigoso devenir de los días y semanas. ¡Pues vaya palo! Cuántos esfuerzos inacabados no llegan jamás a plasmar los deseos que los motivaban. Y desaparece más gente aún, gente que estaba sentada a tu lado en un banco. ¡Plas! Y ese viejo que te miraba las piernas ya no está. ¡Plas! Y ese niño que se ría de tu corte de pelo ya no está. ¡Plas! Y ni tú estás.

No es que sea egoísmo. Es falta de tiempo, ya sabes, el reloj es un grillete que rodea tu muñeca. Que chasco. No le dedicamos tiempo a suficientes cosas porque pensamos que no contamos con el tiempo suficiente. Vivimos en un mundo de escasez en el que lo que más falta es tiempo, y eso hace que tengamos que racionalizar nuestras dosis de todo: ocio, descanso, personas... ¡La leche! Yo también he desaparecido. ¡También he muerto!

-.Personas y tiempo, vivir es perder las dos.
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For you, mysanthropist bastards [08 Apr 2010|12:34am]
Una verdad lanzada al azar:



Por más que digas despreciar la raza humana... es difícil resistirse a follarse a otro ser humano, ¿no?
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Estrés, dulce estrés [08 Apr 2010|12:18am]
[ mood | accomplished ]

Quien se da por vencido (la esperanza apuñalada, sólo tinieblas delante)

Desde lo más profundo de mi corazón puedo gritar hasta parar los relojes del viento. Puedo frenar, si con ello puedo soy capaz de cabalgar sobre la montura de la Libertad, el mismo devenir lineal del tiempo para que las venas de los desesperados lloren sangre. Soy la arcilla negra con la que se construye la Anarquía, el mismo material del que están formados los sueños, las esperanzas rotas de los rebeldes y las lenguas secas de los agitadores. Mi generación es la última que llegará a cumplir ochenta años, los mares se envenenarán con los lamentos de las almas desposeídas y la Paz será una burla de mal gusto para ridiculizar el estado de las cosas.

Los cuadros pintados de ilusiones no son más que un vago recuerdo, extraño para cualquiera que sea capaz de ver más allá de sus pestañas. La muerte de la misma naturaleza humana, la primera fase de la voraz lucha por la supervivencia, en el sentido más peyorativo de la expresión. Un camino una y otra vez recorrido, sólo que esta vez con los zapatos llenos de cristales rotos y arrastrando nuestro propio esqueleto. Levantando la cabeza cortada de la Virtud y glorificando la propia ignominia, como si de un ÚLTIMO homenaje se tratara, una contrarreloj hacia el Apocalipsis. “Bienvenidos sean a la definitiva conclusión de su existencia” reza el Destino, convertido un paradójico campo de exterminio.

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Fallout [15 Mar 2010|08:25pm]
Pesadillas y mentiras

La gente se ríe de mí cuando digo que si sueño que alguien me miente, me despierto jadeando y asustado. Se me abren los ojos d par en par y miro a la ventana que hay frente a mi cama para ver si descubro la tan temida silueta de mi Nemesis onírico. Por supuesto no hay nadie. Lo que era un sueño sobre una viejecita amable a la que acababa de conocer, que me prestaba colmaba con todo tipo de atenciones; termina convirtiéndose en una pesadilla debido a una simple mentira. Y es que es esa mentira la que basta que salten todas las alarmas, para que el instinto se crispe buscando un veneno oculto en las galletas, un posible cuchillo bajo la manta que le cubre las piernas o un malvado esbirro que desmiembra cuerpos en un sótano para convertirlos en hamburguesas.

Creo que mi súbito despertar esta más que justificado, pues ser mentido en sueño, por un personaje que ha sido extremadamente amable contigo, puede tener un más que trágico final, y sólo eso basta para hacernos sentir terror. No pensemos en un terror gráfico al uso, si en el terror de lo inesperado, del imaginarte qué es lo que va a suceder ahora. Pensemos en sueños como en películas: las más terroríficas con aquellas que te sugieren escenas u hechos horribles sin mostrártelos explícitamente, dejando que tu imaginación (que es más retorcida que cualquier imagen que te puedan mostrar) cree la escena por sí misma y construya una situación de verdadera pesadilla. No creo que nadie haya tenido jamás un mal sueño al ver una película gore e incluso me atrevo a decir que si alguien lo ha hecho no ha soñado por las imágenes que ha visto, sino por los conceptos que haya podido sintetizar en su cabeza ("cualquier persona puede ser un asesino", "si me secuestran me violarán y comerán", etc...).

Es por ello por ello por lo que una mentira pronunciada por un personaje en mis sueños hace que me despierte jadeante, imaginándome oscuras y perversas intenciones. Cabría añadir ese sutil y siempre satisfactoriamente espeluznante contraste entre simpatía exacerbada y maldad absoluta, que yo personalmente encuentro delicioso cuando lo veo en una película o un libro. Me encanta esos personajes que te destripan con una sonrisa y una bandeja de galletas de jengibre, al menos son mas originales que el consabido cachas enmascarado que hecha espumarajos por la boca. Un ejemplo claro de estos personajes son los que poblaban la realidad alternativa en los Mundos de Coraline, película de autentico terror para niños con la que disfruté como un enano.
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Ay, qué gusto volver a casa!! [22 Feb 2010|07:14pm]
[ mood | Contaminando conciencias ]

Palabras que degüellan como cuchillos, versos que exterminan como napalm

Tom y Jack eran los máximos exponentes de la distorsión poética. Ambos dos conseguían que sus lectores se suicidaran con la sencilla lectura de dos de sus sonetos, y la mayoría de sus admiradores hacía ya tiempo que se habían arrancados los ojos, en curioso y halagador homenaje a tan excelentes torturadores de la Palabra. Algunos, que habían afrontado el shock d sus obras con mayor entereza, aun podía disfrutar de sus artistas favoritos, pues únicamente se habían perforado un pulmón, amputado un dedo o quemado algodones con alcohol en el ano emulando a un tal Albert Fish).

Tal era la condena de sendos poetas, todos los amantes de sus obras estaban lisiados o desquiciados, encerrados en nauseabundas celdas en las que defecaban y orinaban en cubos cuyo contenido finalmente enguían cuando evocaban esos versos que los habían conducido a la locura. Nunca pudieron comentar su obra salvo con ellos mismos, pues se veían obligados a huir de las autoridades de sus respectivos gobiernos, pues habían sido acusados de los delitos de crímenes contra la humanidad, genocidio y un sin fin de barbaridades a las que hubo que dar un nombre, pues ninguna otra mente humana pudiera haber ideado tales maldades.

Sin embargo sucedió que un día Tom se las ingenió para contactar con su infame colega de brutalidades, enviándole una misiva en la que comentaba el placer con el que sus mente se había agitado al leer sus textos, la razón por la que ya no tenía uñas en los dedos índice y corazón de la mano izquierda. “Nunca jamás leí tan obscenos desafíos y sacrilegios contra todo sistema de valores y moral humanos. No podré borrar de mi cabeza tales aberraciones ni aunque me quedará postrado en una cama hasta el fin de mis días cual vegetal. Por suerte soy también un envenenador de poemas y mi entendimiento estaba preparado para tan duro castigo para la cordura y la paz interior”, aseguró el literato a su colega. Jack respondió con tal entusiasmo y admiración, en una epístola de similar contenido, apuntando que quizás pasarían cientos de años hasta que dos seres tan afines como ellos pudieran coincidir en el tiempo. Es por ello que decidieron quemar el más exquisito incienso en los altares de la Ignominia, tras hacer Jack la siguiente proposición: tendrían un encuentro en el que mantendrían relaciones sexuales, tan abominables y ominosas que el mismo Diablo se aterrorizaría cuando oyera la historia por boca de sus embajadores en el Mundo. Así fue acordado y minuciosamente planeado, gestionando los recursos que necesitaban con la gran suma de dinero que habían ido acumulando con el paso de los años.

Ambos poetas sabrían que morirían en cuerpo y alma tras tan esperado encuentro, pero poco les importó transgredir las leyes de la Naturaleza y el Espíritu. Perdóneme el lector que no ofrezca una precisa y detallada descripción de encuentro, ofreciendo nítidas imágenes de las afrentas que tuvieron que soportar el Creador y el género humano aquella semana (pues eso lo que duró aquel ultrainfernal coito). Sólo diré que nunca ha vuelto ha haber vida en la zona en la que se citaron los dos pájaros, dejando una terrible huella que tardará en borrarse cientos de años y un vomitivo olor a amoniaco, azufre, sangre y semen en dicha área.

No pudo ser de otro el fin de estos dos escritores crápulas, cuya maldad sobrepasaba con creces la de cualquier infeliz payaso cobarde que se pasea por nuestras calles con histriónico orgullo. Maldad corrosiva y en estado puro que expone a esos bufones que pueblan nuestras cárceles. Maldad tan refinadamente ultrajante que puede llegar a admirarnos, convirtiéndose en un acto de justicia para todos aquellos que han sufrido alguna vez la maldad de mindundis cuyo cerebro está alienado. Pobres infelices.

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Salud! [22 Feb 2010|01:51am]
Pequeño disparate (para hacerle perder el tiempo al lector)

- Estuvimos experimentando con monos, con chimpancés pigmeos para ser exactos. Queriamos saber si mediante el ADN de un mono podíamos llegar a descifrar el ADN del Dios de los Monos, pues pensamos que al ser monos y humanos tan semejantes, los monos debían estar hechos a imagen y semejanza del Dios Mono, al igual que nosotros somos iguales a Dios. Si el experimento hubiera tenido resultado, habríamos tratado de reproducir el experimento con seres humanos.
- ¿A quién se le ocurrió tal gilipollez?
- Digamos que la idea inicial fue de un becario que se las dio de listo para intentar impresionar al científico que le supervisaba, pero en realidad fue un trabajo conjunto de todo el equipo, empujando el carro en la misma dirección y en pos del Progreso. El mérito era de todo el equipo.
- No, si de eso no cabe duda, pues lo más lógico habría sido desechar la idea una vez fuera vomitada por las fauces del becario. ¿Entonces a nadie se le pasó por la cabeza el eludir tal chorrada?
- ....¿a qué se refiere?
- A que sólo una persona cuya madre se hubiera hecho tantas radiográficas como para que el bebe que albergara en su vientre se transformara en una patata con patas, por muy redundante que suene, podría mancillar su cerebro y su boca pensando y compartiendo una idea tan absurda.
- Bueno...también había una máquina de caramelos en el pasillo frente a la sala de jaulas de los monos.
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Kaczynski nos pille confesados [02 Feb 2010|02:01am]
[ mood | Chachapús! ]

Actividades sustituitorias

Una vez más aquella pregunta azota mi cerebro y turba mi pensamiento: "¿Existe alguna salida real, alguna alternativa?". ¿Qué se puede hacer cuando el aburrimiento se ha convertido en algo crónico? No hay antídoto a la altura de tan formidable adversario. Si ya de por sí el aburrimiento es algo impuesto, casi obligatorio en nuestra sociedad, una póliza que asegura la pervivencia del modelo de mercado terriblemente despilfarrador actual... ¡cuán grave ha de ser si se convierte además en un síntoma patológico! Las soluciones al uso han demostrado su total inutilidad para paliar la situación: ocio descerebrado con camaradas de jarana, sexo esporádico con féminas variopintas, consumo en exceso de sustancias poco decorosas, religión como entretenimiento sustituitorio, activismo político violento contra las fuerzas de seguridad, desarrollo de las capacidades artísticas... Nada. Todo esfuerzo por calmar el esfuerzo del aburrimiento ha sido en vano.

Quizás mi atención debiera desviarse hacia otros entretenimientos más extremos. Actividades que absorban gran cantidad de mi tiempo y mi esfuerzo, que me sacien física y anímicamente. Puede que una entrega completa a la maldad cumpla esta función. Es posible que mi mente haya huido tanto del mundo real, que únicamente sea capaz de encontrar divertimento en aquellos actos que estén mal vistos por la sociedad, la filosofía, la moral, las ideas... Las opciones socializadas deben ser inmediatamente desechadas y el combate contra el género humano ha de comenzar cuanto antes. No necesito la aprobación de nadie, ni la de mis propios instintos, sólo la motivación suficiente para entregar mi vida al mal. Planear, actuar, disfrutar. Mi nuevo modus vivendi. Una actividad sustituitoria como una más. Otra forma cualquiera de desperdiciar mi tiempo en una vida vana y vacía que se escapa entre las manos del Tiempo. Qué más da. Tu enfado, desprecio y horror  lo convertirán en algo que no carecerá de sentido, algo revolucionario, una forma de arte. En mi forma de perder el tiempo morirá más gente que en la tuya, s´lo eso marca la diferencia.

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Droides de pate de foie gras [12 Dec 2009|04:27pm]
Hoy he hecho una cosa muy útil, que ha sido borrar todas mis fotos del LJ. Básicamente por privacidad y porque el contenido de algunas cosas que escribo es bastante...¿como decirlo? Controvertido. No creo que suba ninguna foto mía aqui, cosa que en principio supongo que no traumatizará a nadie, aunque mi Club de Fans Autofelacionistas ha mostrado ciertas reservas a esta medida, jaja.

Lo cierto es que a menudo que iba recorriendo todas mis entradas en busca de imagenes digitales con mi careto, he ojeado algunas cosillas por encima con una sonrisa amarga en la boca. He recordado escritos que hacia mucho tiempo habia publicado, paranoias infantiles y bastante inmaduras, personas con las que he mantenido cierto contacto y cosas asi. Me ha hecho gracia. Lastima que estas no sean mis epocas mas activas por aqui, ya que no encuentro muchos alicientes y ando algo liadillo.

Sin mas,

Un saludo amiguitxs!!
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Delicioso [08 Dec 2009|02:19am]
[ mood | calm ]

Reunión

Cocaina y una escopeta recortada. Gente vestida muy elegante, de esos que comen platos en los que la salsa se vierte sobre los alimentos con biberón. Miradas que se intercambian con desconfianza y las labios que se mueven escupiendo palabras rabiosas. Músculos en tensión y manos golpeteando los muslos que tienen cerca. Quizas algo de sudor frio resbalándose por espaldas. Alguien hace un movimiento en falso y otro proyecta un arma contra su sien. Dos más imitan al segundo, cambiando de objetivo. Metal que encañona a tres cabezas y unos ojos que buscan la manera más rapida de alcanzar la escopeta recortada. "Hay mucho dinero en juego", suena en el interior de uno de los sujetos. "Voy a disparar, me voy a cargar a estos capullos", piensa otro. Una pistola amartillada se dispara y el proyectil convierte a un tipo de cadaver, al mismo tiempo que otros aprietan sus gatillos por inercia. Pronto son ya cuatro los cadáveres que descansan en tan pintoresco escenario. Hay cocaina en el suelo, un maletín de dinero sin dueño y una escopeta triste que no ha vomitado fuego.

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